Le risque avec l’alcool, c’est de réveiller la bête, voire l’idiot, qui dort en nous, oui là-bas, à la place du cancre, tout au fond, près du radiateur, le nez collé à la fenêtre, celle donnant sur la cour de récréation… Et un cancre qui se réveille, c’est quasiment condamner son prof à la cure de sommeil. Quelques lampées de pure malt, et voilà que se révèlent les désirs les plus fous, les fantasmes les plus délirants, c’est le moment des paris stupides, des défis insensés, c’est parfois même l’heure du crime, des passages à l’acte. Les neurones paniquent, les dendrites tricotent, les cellules gliales gouleyent, les axones désaxent, et, inévitablement, les paroles dérapent. Puis le matin survient, la sonnerie stridule vos tympans, et le cancre se rendort… Le prof revient de sa cure et vous passe un savon : Qu’est-ce que t’as dit ? Qu’est-ce que t’as fait ? C’est de la folie ? On ne doit pas promettre n’importe quoi à son enfant ! Tu te rends compte ! les kilomètres ! les sous ! Et arrivé à ce stade, vous vous demandez ce qui vous a pris, si vous pouvez revenir en arrière, si vous n’avez tout simplement pas confondu un vieux rêve avec une illusion. Mais vous vous mettez à diviser à la louche les kilomètres par le nombre de jours, un emploi du temps semble même pouvoir se dessiner, et puis l’argent en grattant le livret A que vous réserviez pour les mauvais jours, en économisant jusqu’au départ le train de pneu tout neuf que vous venez de monter, ça devrait passer à l’aise ; Et finalement  vous réalisez que toutes les excuses que vous utilisiez jusque là pour ne rien faire ne sont devenues cette fois que de simples problèmes à régler, sans même une inconnue dans l’équation. Et vous sentez à présent cette douce chaleur au creux du ventre : Cette chaleur, vous le savez, c’est le cancre qui est heureux. La fenêtre s’est ouverte. En juin, vous serez au rendez-vous à Helsinki.

« Et si tu venais me rechercher à moto ! ». Tout commença par cette boutade de ma fifille Chat. Mais le risque avec ce genre de plaisanterie, lâchée sans précaution au nez d’untel au cours d’une soirée festive et parfaitement désinhibée (oh le bel euphémisme !) telle celle de ce mercredi 16 janvier 2013, tandis que nous fêtions à la fois mon 49 ème anniversaire signant mon entrée officielle dans la cinquantaine et le départ de Chat pour Helsinki dès le lendemain matin à l’aube, c’est que la boutade monte au nez en question (papa, tu vas pas commencer avec tes blagues à 2 balles ! OK les z’enfants, j’mets deux pièces dans le nourrain et je me reprends). Et réalisant l’effet que ses paroles eurent sur ma physionomie désormais stupéfaite, Chat saisit l’étendue des dégâts qu’elle venait de commettre et se maudit  aussitôt de ces mots dits (là, je vous fais la totale dans le genre lourdingue de l’allitération et de l’assonance, mais ça me fait marrer, c’est l’un des avantages du blog sur le roman, on peut vraiment s’y lâcher, aussi vous le conseillé-je fortement : Bloguer, bloguer ! A défaut d’être lu, ça défoule grave). En effet, à peine cette gaffe involontairement commise par Fifille, surgirent des tréfonds de ma mémoire le souvenir de mes escapades à bicyclette à l’insu de mes parents, m’éloignant parfois jusqu’à dix kilomètres du domicile familial, et ce bien avant mes 10 ans ; de mes échappées belles en « mob » de Toulouse à Superbagnères, au dessus de luchon, à 14,15 ans, de mon quasi tour de France en 125 XR Honda, il y a trente ans et déjà en duo s’il vous plaît, avec SylvieChérieDeMonCOeurQueJaimeTant ; de notre tour de l’Adriatique (France, Italie, Grèce, Yougoslavie, France) en 400 XS yam en 1985, bien avant que la guerre n’éclate et ajoute son lot de nouvelles frontières à la mosaïque européenne ; de notre tour d’Ecosse en 1990 en R80 béhéme de 50cv, avec la révélation quasi mystique que fut pour moi la visite de Glenfiddich, de Glenlivet, de Glen de Glen… (amis blogueurs, pour me comprendre, je vous renvoie au dernier Ken Loach : l’excellent « la part des Anges ») ; sans compter ce presque million de kilomètres parcourus de droite à gauche et de haut en bas durant mes 33 ans de vécu motocycliste. 33 ! L’âge christique, l’âge mystique ! Putaing, mais c’est bien sûr, la route c’est MA voie ! Alors plus d’hésitation : Chiche mon Chat !